林殊在修复一幅明代山水时，灯灭了。不是停电。是所有的光在同一瞬间被"抽走"——窗外城市的霓虹、应急通道的绿光、手机屏幕的荧光，甚至他瞳孔里倒映的烛火残像。像有一只无形的手，将整个世界按进了墨汁里。绝对的黑暗。绝对的寂静。然后他听见了心跳。不是自己的。是两颗心脏以同一频率跳动，像被一根浸透了血的线拴着，此动彼应，此停彼寂。黑暗中，有人从背后扶住了他的腰。那双手很稳，很暖，带着旧纸与檀香混合的气息，还有一丝……铁锈味。"踩空了。"那人说。林殊猛然转头——白茫茫一片。不是雪，不是雾，是一种纯粹的、吞噬一切的空白。他在这片空白中坠落，听见有人在下方喊他的名字，声音被撕扯成碎片："……林殊……别回头……"他回头了。然后一切恢复。灯亮了。城市的光回来了。他独自站在梯子上，脚下是坚实的地板，腰后什么都没有。但画案上，那幅明代山水的空白处，多了一滴新鲜的血。不是他的。他指尖完好。而那滴血的位置，恰好是他"梦中"踩空的那级台阶。 失魄