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是谢七爷的印记。

陈默睁开眼，后背已经湿透了。不是热，是冷汗，黏在病号服上，冰凉。刚才那一瞬间的“内视”，只持续了几秒钟，却像跑了一千米一样疲惫。

他靠在床头，喘着气，看向窗外。

凌晨三点。德州沉睡的时刻。远处高架桥上的车流稀疏了，只有零星几盏车灯划过黑暗。更远的地方，城市的天际线沉默地矗立，楼宇的轮廓在夜色里模糊成一片深灰的剪影。

这一切看起来如此真实，如此稳固。钢筋混凝土，柏油马路，红绿灯，便利店24小时不灭的招牌。这是他的世界，他生活了十七年的世界。

可就在这稳固的表象之下，在某个无法用物理距离衡量的地方，还存在着另一个世界。一个由齿轮、数据和亡灵构成的世界，一个活人不该踏足的世界。

而他现在，成了那个世界的“临时工”。

陈默扯了扯嘴角，想笑，但没笑出来。这算什么？濒死体验后遗症？精神分裂的幻觉？还是他真的疯了，这一切都只是大脑在缺氧后编造出来的荒唐梦境？

他抬起手，看着掌心。然后，用尽全力，狠狠掐了一下虎口。

尖锐的疼。真实的疼。

不是梦。

倒计时还在跳。

距离强制登录：20:58:13

还有二十个小时。二十个小时后，他会再次“死”一次。这次会是几分钟？三秒？五秒？还是更长？谢七爷说，他的锚点是心跳，只要心跳恢复，他就能回来。

可万一……万一这次心跳不恢复了呢？

万一他就那么死在病床上，死在现实世界，然后永远困在那个机械地狱里？

陈默感到一股寒意从脊椎爬上来，混着冷汗，让他打了个哆嗦。他掀开被子，下床，脚踩在冰凉的瓷砖地上。留置针还扎在手背上，连着输液管，他小心地把输液架挪过来，推着它，一步一步挪到窗边。

窗外是医院的内部庭院，种着几棵病恹恹的榕树，树下是长椅，夜里空荡荡的。再远处是围墙，墙外是居民楼，零星几扇窗户还亮着灯，像沉睡巨兽的眼睛。

陈默把手贴在玻璃上。玻璃是凉的，能感觉到夜晚的温度。

真实。这一切都太真实了。

可胸口那团冰冷也在提醒他：另一个世界，同样真实。

他转身，推着输液架回到床边，但没有躺下，而是在床沿坐下，从床头柜上拿起手机——李伟下午带来的，还有充电器。手机是两年前的旧款，屏幕有道裂痕，是□□喝醉后摔的。

陈默按亮屏幕，解锁。时间是凌晨3:07。没有新消息。联系人列表里寥寥几个人：班主任、李伟、□□，还有几个几乎不联系的同学。社交软件上同样安静，最后一条动态是三个月前转发的一条科普文章。

透明。小透明。谢七爷说得对，他就是那种扔人堆里三秒钟就找不着的人。

父母死后，他就是这么活下来的。尽量不引人注意，尽量不惹麻烦，尽量让自己显得无害，像墙角的一粒灰尘。这样□□才不会注意到他，这样他才能安安稳稳地读完高中，然后——

然后呢？

考大学？离开这里？找个工作？像所有普通人一样，为房贷车贷发愁，为结婚生子焦虑，为养老医疗恐惧？

然后某一天，在某个平凡的下午，他的心脏终于撑不住了，在办公室里，在马路边，在自家的沙发上，砰然停止。然后他会死，真的死，不是穿梭，是彻底的、永久的死亡。

这就是他的人生？

陈默盯着手机屏幕，屏幕暗下去，倒映出他自己的脸。苍白的，瘦削的，眼窝深陷，眼睛里没有十七岁少年该有的光，只有疲惫，和一种深不见底的茫然。

然后，在那张脸的倒影里，他看见了一点幽蓝的光。

在胸口的位置，透过病号服，微弱地闪烁了一下。

陈默猛地低头，扯开衣领。皮肤上什么都没有，但那光不是错觉——他能感觉到，是那枚引魂针，是那团冰冷的东西，在发光，在搏动，以一种越来越快的频率。

与此同时，视野边缘的倒计时，跳动的速度忽然加快了。

距离强制登录：20:47:22

距离强制登录：20:47:21

20:47:20

不，不是错觉。真的在加快。之前是正常的秒速，但现在，每一次跳动之间的间隔在缩短，像一块正在加速的秒表。