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再回现代（第1页）

江州吊脚楼的木房梁。窗外黑沉沉的，没有月亮，只有远处偶尔一两声狗叫，闷闷的，像是在梦里的声音，隔了一层厚布。空调开到二十四度，被子盖得巴巴适适的，可她的浑身是汗，睡衣湿透了贴在身上，黏糊糊的，凉丝丝的。

阿沅张着嘴，大口大口地喘着气，心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来。

她躺在床上，手里攥着一样东西。冰凉凉的，光滑的，温润的。她把它举到眼前。是一块玉璜。青白色的，半月形的，完整的——不是两块拼在一起的，是完整的。断面没有了，裂缝没有了，它变成了一块完整的、光滑的、没有一丝瑕疵的玉璜。和她在那个世界拼好的那块一模一样。和她从那个世界带回来的那块一模一样。

她的眼泪掉下来了。不是无声地涌，是那种——压抑了很久、再也压不住了、从心底里喷出来的哭。她哭得上气不接下气，哭得浑身发抖，眼泪蹭在枕头上，蹭在被子上，蹭在那块玉璜上。她把玉璜贴在胸口，哭得说不出话来。她哭了很久。久到眼泪干了，久到鼻子通了，久到呼吸平稳了。她坐起来，把玉璜举到眼前，看着它。月光从窗户里照进来，银白色的，落在玉璜上，折射出温润的光。青白色的，像一滴凝固了的眼泪。

她把玉璜翻过来。背面刻着两个字——"朝云"。笔画深深的，像是刻字的那个人用了很大的力气，好像怕时间会把它们磨平。她看着那两个字，看了很久。她的手指在"朝"字上停了一下，又移到"云"字上。那是她的名字。不是"阿沅"，不是"涂山氏"，是"朝云"。是他刻的。他不会写字，可他学会了。学会了写她的名字。他把她的名字刻在了玉璜上，刻在了他的命里。

她把玉璜贴在胸口，闭上了眼睛。

"伯禹。"她在心里叫他的名字。

没有人应。可她听见了。在她心里，那颗跳动了四千年的心，还在跳。咚，咚，咚。

第二天早上，阿沅醒来的时候，天已经亮了。阳光从窗帘的缝隙里漏进来，在地上画出一条细细的金线。她坐起来，把被子掀开，赤着脚踩在冰凉的水泥地上。冷意从脚底板窜上来，激得她打了个哆嗦。她走到书桌前，拉开抽屉，翻出那个笔记本。笔记本已经很旧了，封面磨出了毛边，纸张泛黄，边角卷起来。她翻开第一页，上面写着——"梦见伯禹，治水。粥。泥。湿的衣裳。石头是干的。他说：不管你来不来，我都会等。"字迹很潦草，手在抖的时候写的，有些笔画拖得很长，有些字歪歪扭扭的。她看着那些字，笑了。笑着笑着，眼泪掉下来了。

她拿起笔，在下面写了一行字——"我回来了。我见到了他。他走了。他把我的名字刻在了玉璜上。"

她把笔放下，把玉璜从领口里掏出来，放在笔记本旁边。月光已经没有了，阳光从窗户里照进来，落在玉璜上，折射出温润的光。青白色的，像一滴凝固了的眼泪。她伸出手，摸了摸它。凉的，光滑的，温润的。和伯禹第一次把它放在她手心里时一样。和他在会稽山的那座孤坟里攥着时一样。和他在涂山的那张床上握着她的手时一样。它一直没有变过。它一直在等她。

"阿沅！"妈妈的声音从楼下传上来，中气十足，穿透力极强。"还不起床！你今天不上班啊？"

"来了！"阿沅应了一声，声音有点哑，清了清嗓子又应了一声，"来了！"

她把玉璜挂回脖子上，塞进领口里。玉璜贴着她的心口，凉的，可她的心跳是热的。咚，咚，咚。她穿上拖鞋，啪嗒啪嗒地走下楼梯。妈妈在厨房里做早饭，锅里的回锅肉滋啦滋啦地响，油花四溅，香味飘满了整个屋子。她走到厨房门口，探着脑袋看。

"妈，今天早上吃啥子？"

"回锅肉，炒藤藤菜，番茄蛋花汤。你最喜欢的。"

阿沅笑了。"妈。"

"嗯？"

"谢谢你。"

妈妈愣了一下，手里拿着锅铲，转过头来看着她。"谢啥子？"

"谢谢你一直在这里。"

妈妈的嘴角弯了。"你这娃儿，今天咋个了？是不是在外面受欺负了？"

"没有。就是觉得，有你在，真好。"

妈妈看着她，看了很久。然后她转过身，继续炒菜。"去洗手，吃饭了。"

"好。"

阿沅走进洗手间，打开水龙头，洗了手。水流过她的手指，冲掉了掌心里的泥——不，没有泥了。她的手心干干净净的，什么都没有。她把手指举到眼前，看着那些空空的掌纹，看了很久。那些掌纹里曾经嵌着永远洗不掉的泥，黄褐色的，细腻的，带着腥味的。可现在，它们干干净净的，什么都没有。她把手攥紧，指甲嵌进掌心里，掐得生疼。可她的手心还是干干净净的，什么都没有。

她关掉水龙头，擦干手，走出洗手间。妈妈已经把菜端上了桌，回锅肉焦香四溢，藤藤菜脆生生的，蛋花汤里飘着几片番茄，红红黄黄的，看着就有食欲。她坐下来，端起饭碗，夹了一块五花肉放进嘴里，嚼着，咽下去。回锅肉在嘴里嚼着，焦香四溢，肥而不腻。她想起了在那个世界喝的汤——野菜汤，淡绿色的，飘着几片野蘑菇和白色的野葱头碎。不好喝，可那是她煮的。是他在旁边看着她煮的。是他喝完一口说"好喝"的。是她这辈子喝过的最好喝的汤。

"妈。"她放下筷子。

"嗯？"

"你等过一个人吗？"

妈妈愣了一下。"等谁？"

"等爸爸。"

妈妈沉默了一会儿。她放下筷子，看着阿沅。"等过。他出差的时候，我就在家里等。他加班的时候，我也在家里等。他走了这么多年了，我还在等。"

阿沅的鼻子一酸。"等他回来？"

"不是等他回来，是等他——在那边过得好。他过得好，我就放心了。"妈妈笑了笑，端起碗，"吃饭吧，菜凉了。"

阿沅低下头，扒了一口饭。眼泪掉进碗里，和米饭混在一起，咸咸的。她不知道自己在哭什么，也许是心疼妈妈，也许是心疼自己，也许是心疼那个叫女娇的女人。她们都在等。等一个男人，等一个答案，等一个不知道会不会来的明天。可她等到了。她等到了他。她见到了他。她陪他走完了最后一程。她把他的玉璜带回来了。她什么都等到了。

她把那碗饭吃完了，一粒米都不剩。然后她洗了碗，洗了澡，换了睡衣，躺在床上。她把那块完整的玉璜从领口里掏出来，举到眼前。月光从窗户里照进来，银白色的，落在玉璜上，折射出温润的光。她看着它，看了很久。然后她把它贴在胸口，闭上了眼睛。

"伯禹。"她在心里叫他的名字。

没有人应。可她听见了。在她心里，那颗跳动了四千年的心，还在跳。咚，咚，咚。

第二天早上，阿沅去了涂山。不是去工地——工地上的发掘已经结束了，那两尊石像被运进了实验室，做了保护处理，送进了博物馆。她去的是那尊望夫石，那尊立在平台上的、面朝东方的石像。她站在石像前，仰着头，看着那张被风雨侵蚀得有些模糊的脸。她伸出手，摸了摸石像的裙摆。石头很凉，表面很粗粝，像干裂的泥巴。什么都没有发生。没有嗡嗡声，没有旋转，没有褪色。只有石头，只有凉，只有粗糙。